PLAYA.
    




















    Otra pintura de Patricia Maldonado Rojas

     Como cada martes...desde Talca.

 

MI PADRE.

Mi padre
A mi padre le debo el vivir .
La conciencia, el sentir,
El caminar con la frente en alto.
La intransigencia en el pensar.
Le debo mis talentos,
Y otros variados cuentos,
Le debo cariños eternos,
Lo quiero como hoy entero,
Me gusta su paso lento,
Su hacer en el jardín,
Sus canas y su pelo crespo,
Su tango, su milonga,
Y su eterna discusión,
De lo social de lo injusto,
A mi padre le debo más que la vida.
Feliz cumpleaños padre.


Patricia Maldonado Rojas.
Talca. Chile.

CUANDO SE PONEN A CONVERSAR
TENIENDO TODO EL TIEMPO DEL MUNDO
(a Juan José Boncomte, a José Carrasco)

Haz lo que tienes que hacer, le dijo Boncompte al Pepone, este se negaba,
no podía entender que aquello estuviera sucediendo.

Cuando llegó el Pepone a la pensión para compartir el mismo lugar, Juan
José ya estaba instalado. Tenía una biblioteba que ocupaba una muralla
entera que daba hacia al lado norte de la habitación. Sus libros los había
ordenado por años y también por siglos, en eso era riguroso. Desde hacía
algunas lunas que estaba investigando el juicio que le había hecho la
Inquisición a Galileo Galilei, claro, esas son las cosas de Juan José que
todos debemos entender y que le encanta hacerlas ahora.

El Pepone lo primero que hizo fue colocar en la muralla una enorme foto de
sus amigos, Juan Pablo, Juanita, Pamela, Sambo, Paulsen, y de Mónica.
Estaban todos. El la había tomado. Al lado está en la que tiene a sus dos
hijos a su lado, se puede ver el mar de fondo, y el viento le había
desordenado los cabellos.

No andaba con nada más.

Pensé que yo iba a ser el útimo, le dijo Juan José al Pepone. Desde acá
solo hay espacio para dolerse, no podemos llorar, esa es una cuestión que
la deberemos conversar y cuanto tiempo tenemos para nosotros.

Cuando me enteré, empezó a contarle el Pepone, que te habían asesinado en
Valdivia, lo primero que pensé fue que se me agolparon esos tiempos cuando
transitabamos los primeros años de la larga noche, los pasillos infiernosos
de la Villa Grimaldi. Esos días amargos de nosotros y alegres en nuestros
enemigos.

Cuando leí el periódico cada nombre era un enorme golpe, conocía
Concepción, había estado en algunas ocaciones en el Mercado y aquella tarea
de asociarlo a ustedes, a sus cuerpos quietos ante las miradas desplicentes
de sus asesinos. No dejaba de pensar en ti y antes que ti, en Luciano Aedo,
Mario Lagos, Nelson Herrera, Mario Mujica, Rogelio Tapia, Raul Barrientos.
Algunos de los que nos encontrabamos en Mexico en ese momento, no podíamos
soportarlo, a ustedes los estaban asesinado y puede haber sido estos hechos
los que me obligaron para apurar más mi regreso. Me faltaba escribir y
contar, porque ese ha sido siempre mi oficio, ser periodista y lo fuí hasta
cuando me llevaron a ese sitio eriazo y me dispararon tantos tiros en la
cabeza.

Mientras dada mis últimos pasos, recordaba, y mientras me obligaban a
tenderme en la tierra, lamentaba las cartas que no había alcanzado a
escribir, los reportajes y los análisis que habían quedado inconclusos,
pero sabía también que otro se sentaría en mi escritorio y seguiría
haciendo lo mismo, ese es el sino de los periodistas. Pero mis sentimientos
estaban en el partido. Recordé también olores tan personales, besos
generosos y bellos.

Pepone se puso a mirar por aquel espacio y nada se parecia a nada, dió un
aplauso con sus manos y debe haber sido ese gesto que lo hizo comprender
donde estaba. Cuando giró la cabeza se encontró con Juan José que lo
observaba en silencio, él había llegado antes

En mi caso, empezó a contarle Juan José, cuando llegué aquí, me dolía todo,
Ines ya estaba por tener a la niña y presentí que necesitaría por toda su
vida cantidades inmensas de amor para que la Javiera continuara sus
hermosos días. Eso lo presentí cuando estaban sacando a Ines de la casa y
me tendieron en el suelo de la cocina, y al igual que tú. Me quedé en esa
estación del recuerdo, me abrazé a esas dos mujeres y no sentí nada más. No
pude hacer nada, estaba desarmado, solo andaba vestido con la vieja
armadura. Ines escuchó los disparos.

Se quedaron en un silencio descolgado, sin tiempo, como el que estaban
viviendo, una pausa sin ningún ruído, como el que existia en ese lugar y en
todo, más allá y más arriba también.

Aunque te cueste entenderlo ahora, y lo entenderás después, hay ocaciones
en que nos encontramos todos los que estamos acá y somos muchos, claro que
eso depende de lo que suceda allá, le dijo riendose.

Pepone le interrumpió y le pidió que le contara porque estaba leyendo a
Galileo, cuando en relación a ese astrónomo todo estaba claro.

Juan José comenzó por recordar que había sido un buen estudiante y que
desde pequeño miró con asombro las luces que aparecian en noches despejadas
y le pedía a la más grande, a la más iluminada, que le ayudara para que su
vecina le pidiera que le regalara su lagartija que tenía en una caja de
zapatos. Era lo mejor que tenía en esos tiempos, le contó, era según él, el
más hermoso trofeo imaginable.

Algo parecido también me sucedió, le contó el Pepone. Yo le escribía
cartas, le pasaba a dejar todas las mañanas media hoja de cuaderno, que
había escrito la noche anterior, y se la deslizaba por su ventana. No sé si
las habrá leido, pero debo decir ahora, que en aquello coloqué mis mejores
ropas de poeta, aunque pensandolo bien, puede que no hayan sido tan buenos.
Yo no sé, le dijo, si le pedimos a la misma estrella que nos ayudara en
aquello y otros tantos hacían lo mismo, la lista de espera debe haber sido
enorme y claro, cuando llegaron los nuestros nosotros ya estabamos más
grandes.

Parece estimado amigo, le dijo Juan José, que no nos ayudaron. Finalmente
mi mamá, le contó, cuando vió a mi trofeo que tanto me había costado
meterla en aquella caja, la soltó en el patio y a la vuelta del colegio no
estaba ni la caja, me di por enterado que aquello no debería hacerse, pero
es que yo quería que aquella niña de cabellos largos me la pidiera como una
prueba de amor.

El Pepone le insistió que le hablara sobre Galileo.

Juan José comenzó por contarle que todos aquellos hechos no estaban
cerrados, que los protagonistas, a pesar de haber pasado tanto tiempo
todavía estaban en conflicto.

Tú sabes que Galileo dijo "eppur, si mouve" mientras decia que la luna era
un trozo de queso. No me equivoco si te digo que este astrónomo es sinonimo
de libertad, un icono presente, convertible en todos los hechos que hemos
visto como se suceden y en los que van a venir y que presenciarás desde
donde estamos. Este no es el cielo ni el infierno y no estamos purgando
nada, estamos donde estamos porque es así, este es el lugar nuestro. Pero
sigamos, le acotó.

Galileo nunca fue torturado, eso se dice. La Inquisición sostiene que era
necesaria su rendición porque él no es que tuviera miedo a los palos ni al
estiramiento, ni al potro, sino que no quería irse al infierno. Es bueno
saber que en esos años, en la escuela peripatética de Pisa, estaba llena de
aristótelicos, sus enemigos más acerrimos y envidiosos, y la Congregación
para la Doctrina de la Fé, o el ex Santo Oficio de la Inquisición. Sostiene
que decir que a Galileo se le torturó es una mentirosa imaginación que
pretender arrinconar a la iglesia en alguna esquina del oscurantismo.

Puede que tengas razón le respondió el Pepone. El papa Urbano VIII en
persona pidió que aquel juicio fuera rápido, la salud de Galileo no era
buena, incluso he leido que la noche anterior a la ultima sesión él
pernoctó en la casa de uno de los inquisidores. Debo decir que eso se ha
escrito de él en este caso.

Recordemos algunos hechos. Galileo era bastante conocido, su reputación de
astrónomo no era discutida, sabía demasiado y sin duda ese puede ser un
indicador que hace que la iglesia católica se vea en la necesidad de
enfrentarlo utilizando aquellos métodos. Galileo estaba al tanto de lo que
le había sucedido a Giordano Bruno a quien habían torturado por siete años
y que finalmente terminaron quemandole vivo en la plaza del Campo del Fiori
en el 1600. Claro Galileo tenía treinta y seis años y aquellos hechos
estaban demasiados frescos en su memoria. Agreguemos que Descartes había
pedido asilo político en Suecia, bajo el amparo de la reina Cristina y que
más encima, antes que ellos había pasado Copernico, que llevaba años entre
los escritos prohibidos.

Pero la verdad querido amigo, es que después del último interrogatorio
Galileo volvió extenuado y debe ser comprensible, luego de haber escuchado
que le decían: "El Santo Oficio te ha encontrado vehemente sospechoso de
heregía, o sea, de haber sostenido y creído la doctrina falsa y contrarias
a las Sagradas Escrituras, de que el Sol es el centro de la tierra y no se
mueve de oriente a occidente, y que la tierra se mueve y que no es el
centro el mundo"

No te apures en eso, le dijo Juan José, Tendremos bastante tiempo para
seguir conversando este tema, para divagar en estos hechos, le acotó
Boncompte al Pepone.

Pero hay un pequeño inconveniente que deberás resolver. Desde aquí podemos
ver como hay personas que llegan hasta el lugar en que te asesinaron y
colocan velas y te piden que les ayudes en sus problemas, te vienen a pedir
favores, te has convertido en una "animita".

Te propongo, ya que tenemos todo el tiempo que está a nuestro lado que
estudiemos juntos cada petición, le dijo Juan José, pero hagamos que sean
ellos mismos lo que consigan encontrar sus respuestas, porque finalmente la
solución a estas demandas está en sus manos y no en nosotros aún menos en
el lugar en que nos encontramos, pero ten cuidado Pepone, todos te
conocemos, hay cosas en las cuales desde aquí, no podemos hacer.

Pudo haber sido una mañana o el atardecer en aquel lugar, donde el sol
estaba de frente a la luna y no habian sombras, pero luego de conversar ya
por años sin medir todos los tiempos que los tenían escritos en las palmas
de sus manos, lo vi perderse en el tiempo al que fueron obligados a
permanecer y sabía tambien que en nuestros calendarios, los de acá abajo,
eran sumas diarias de sus ausencias.

Juan José debe estar aún conversando con el Pepone. Yo sé que la tierra
gira alrededor del sol y que la luna no es un queso verde podrido, pero no
deja de asombrarme como hace quinientos años un hombre tenia que renunciar
a lo que sostenía.

Claro el Juan José y el Pepone no eran esos, pero la nueva Inquisición nos
los arrebató y conociendolos seguramente el Pepone debe haber formado ya un
equipo de basqueball y preparado un torneo de ajedrez.

El Dr. S. Tarrasch es editor asociado a Pilaucoaldia.

Todas su opiniones son de su exclusiva responsabilidad.

 
PINTORA Y POETA

PINTORA Y POETA
Patricia Maldonado R., nació en Talca, y
 estudió con  el maestro O. Thiers en Osorno.
 También ha estudiado con Benito Rojo y Patricio de la O.
 Sus pinturas  ya han estado en colectivas en el Sohoo Latino en Nueva York,
 en Córdona España y en la Galería Sintitierra de Barcelona, España.
 Además de multiples muestras y exposiciones colectivas en nuestro país,
 desde hoy nos acompañará cada martes con sus pinturas y sus poesías.

 BIENVENIDA A OSORNO
 LA REGION Y AL MUNDO
 DE PILAUCOALDIA.

LA ULTIMA AMAPOLA

El 5 de octubre el Dr. Tarrasch, en su  Post semanal de Pilaucoaldia, analizó
con especial atención,  el "Acto" de lanzamiento del libro La Ultima Amapola, 
efectuado  dias  antes en el Diario Austral. Durante la semana recien pasada,
Hildegardr Rasch, la autora de la citada publicación hizo un enorme
esfuerzo  por conocer al Dr. Tarrasch y discutir con él aspectos de su artículo
que le parecían necesarios de aclarar y conversar.
En su búsqueda la escritora,  indagó legítimamente
por saber la identidad  del  Dr. Tarrasch y como aquello no es
ni será posible, me corresponde  participar  en ésta disquisición,
en la que,  finalmente todos debemos  ganar algo.
Tarrasch utilizó el término Holocausto, para titular su post,como
sinónimo,  de lo que,  aún crée,  fué un gran dolor y sufrimiento para
la niña de  la Ultima Amapola.
Hildegardr,  por su parte cree,  que la palabra Holocausto endurece
indebidamente  la visión infantil que se desea transmitir, perjudicando
finalmente el  espíritu del mensaje y al Libro. 
Dado que, en todo lo demás ha habido acercamientos fraternos,
y no me corresponde  ni puedo modificar los títulos ni el contenidos
de los textos de los  Editores asociados al Blog, me he comprometido
a dejar constancia de que todos los  debates serán apoyados
y bienvenidos a Pilaucoaldia, si en ellos existe altura y perspectiva
para analizar y compartir  democrática y libremente las ideas.

SALUD,   EXITO  Y   LARGA  VIDA  A  LA  ULTIMA AMAPOLA!!


Raúl Mendoza Muñoz
http://pilaucoaldia.zoomblog.com

Osorno.Chile.






 

   EL CARTEL ANUNCIABA

"HERCULES CONTRA LOS PIRATAS"
  
 Pablo Varas
 Para recordar a:
 (Carmen Bueno Cifuentes y Jorge Müller Silva. Militantes del MIR, detenidos desaparecidos)


En la pantalla de aquel cine, Hercules lanzaba unas enormes piedras que
caían justo en medio del barco pirata, este ya había perdido sus velas que
con estruendo cayeron sobre los dieciocho remeros de la embarcación, fue
ese instante en que aprovecharon los que lograron sobrevivir ante
descomunal ataque, para lanzarse a las aguas y tratar de alcanzar la playa.
Era un día soleado y los músculos de aquel actor llenaban toda la pantalla.
Lavinia, la prometida de Hercules se tapaba los labios con la punta de los
dedos de su mano izquierda, en un gesto de susto incontenible.

En la última fila de aquel cine, dos adolescentes no se perdían detalles de
aquella película, todo lo que en ese instante sucedía era real, aquello
estaba pasando en ese lugar, los dos habían olvidados sus cuadernos de
historia. Jorge había tomado la mano de Carmen, la mantenía así tranquila,
como para que ella supiera que él estaba a su lado en el momento en que uno
de los piratas le hacía un corte, no muy profundo, en el costado izquierdo
a Hercules. De vez en cuando Carmen cerraba sus ojos, le daba pena el
trágico fin de aquellos piratas, pensaba en sus cuerpos expuestos al sol
para que aves carroñeras los hicieran desaparecer.

En la pantalla aquel combate había terminado, Lavinia abrazaba a Hercules y
mientras él la llevaba en brazos, ella se aferraba a su cuello, y lo hacía
para que nunca más volvieran a separarse

Carmen colocó su mano derecha sobre la de Jorge, se quedaron mirando en lo
oscuro unos instantes, y ese fue sin duda el mejor de todos los besos que
se han dado en la última fila de aquel cine. Nunca más volverían a
separarse, Jorge le prometió que siempre la traería a ese lugar, cuando
pasaran una película de Romanos.

Como si ellos dos hubieran inventado su propia religión, se encontraban con
puntualidad en la plaza Egaña, caminaban con todo el tiempo y sus horas
vestidas, hasta José Miguel de la Barra 72.

Pudo haber sido lo que sucedía con cierta frecuencia en la última fila de
aquel cine los domingos por la tarde, o los tiempos que le tocó vivir que
los llevó a los dos esa tarde cuando ya anochecía a colocarse detrás de la
pantalla, allí lo vieron todo, quedaron de ese lado de los que cuentan
buenas y malas historias de vida.

La historia en ese periodo llegó con un viejo sombrero de mago, que había
comprado en el Mercado de Chillan, sin duda por eso no tenía fondo y de el
salían asustados conejos, palabras con sus sombras, alocados pasajeros que
llegaban con algún minuto de atraso a la estación de trenes, sombreritos
blancos de anchas alas que cubrían niñas vestidas de percal, se podía ver
también la sombra de quien había cantado en la vidriera de aquel almacén y
aquella grela que abandonaba el salón de baile con las segundas horas de la
madrugada. Carmen y Jorge todo aquello lo fueron guardando en esa caja,
junto a recortes de diarios y las cartas que se escribían los besos que
ellos se daban, es por ello que a nadie asombró que estuviera la sombra del
sol envuelta en un pequeño papel de color rojo y negro.

Desde aquel día en que juntos descubrieron que había otro mundo detrás de
la pantalla, de cine donde se podía ver a los actores como se cambiaban de
vestuario, donde el choque de las espadas daba un frío escalofriante, se
juraron no abandonar aquella caja. Durante años fueron recogiendo todo lo
que encontraron. Jorge guardó en cierta ocación a Chaplín con la condición
de que no hablara, Carmen guardó una moneda que se le cayó al Mercader de
Venecia en día de aquel juicio. Todo lo que veía lo metían en su caja. Todo
aquello era serio. Se les veía como desaparecían cantando sus canciones por
caminos empolvados en el sur y el norte, y volvían con más cosas en su
caja.

La caja de Carmen y Jorge estaba en el centro de la mesa. Los dos se
miraban mientras el café llenaba de aroma el departamento, ella repartía de
forma regular la mermelada en aquellas tostadas y con su mano derecha le
desordenaba el pelo a Jorge.

Ese calendario no mentía, también lo tenían los otros. Era el 29 de
noviembre de 1974.

Jorge y Carmen se fueron caminando despacio desde calle Salvador cerca de
Bilbao, con rumbo hacia Providencia. En el bolsillo de la chaqueta de él,
quedaban restos de las arenas del desierto de Atacama, Carmen llevaba bajo
el brazo aquella caja que nunca dejaron, tenía ruido incluso, si se movía
sonaban alegres piedras pequeñas, de todos los colores que ellos recogieron
en sus veranos cuando hundían sin miedo, sus pies en las arenas de aquella
playa.

Guardaron algunas canciones de Sandro, hasta el surco de una balada de Leo
Dan, un trozo de un arado, los latidos de sus corazones cuando bailaron
Morir un Poco, Carmen fue tomando ruido por ruido que dejaban las gotas de
lluvia al llegar al suelo, las acomodó una al lado de la otra, de tarde en
tarde sacaba una de ella y la colocaba frente a sus ojos para ver el sol.

Estaban llegando a la calles Los leones con Providencia cuando ese ruido
que nunca habían escuchado se puso frente a ellos, Jorge apretó fuerte la
mano de Carmen y ella guardo aquella caja de el bolsillo de su chaqueta.

Desde ese día ellos trataron de borrar los días del calendario, pero Carmen
los guarda en medio de sus dolores y los de Jorge, guardó todos los
detalles como si ellos dos estuvieran viendo el mundo por el ojo de una
cerradura de una puerta.

Fátima Mohor dijo que aquel 2 de diciembre de 1974, en la calle José
Arrieta N* 8.200 de Peñalolen en Santiago, vió a Carmen Bueno tapando con
arena nombres, calles, fechas y direcciones que tenía en aquella caja. Ella
contó que Carmen se abrazaba mientras decía que Jorge la estaba saludando,
que era un abrazo del próximo cumpleaños, riéndose le conformó que él se
los mandaba siempre adelantado.

Cuando Silvio encontró aquella caja lo supimos todo, estaba ese primer beso
de ellos dos en la película de Hercules contra los piratas, hasta esa foto
donde aparece Antonieta Castro escribiendo esta carta.

"fui llevada al sector de incomunicados de Cuatro Alamos el 11 de diciembre
de 1974 alrededor de las 15.00 horas. En ese instante me cruzé en aquellos
pasillos con Carmen Bueno, vestía blue jeans azules, sandalias, una polera.
Me introdujeron en la pieza N° 15. Encontré escrito en la muralla su nombre
y seis pequeñas rayas, por allí pasó Carmen, ella era así, dejaba escrito o
guardaba todo lo que encontraba a su paso".

En una esquina de aquella caja estaba aquel trozo de cartón que tenía
apariencia de un rompecabezas, detrás y en letra muy pequeña decía.

"Fui llevado vendado y amarrado a Villa Grimaldi, posteriormente trasladado
al pabellón de incomunicados del campo de concentración de Tres Alamos.
Allí compartí la misma celda N° 13 con Jorge Müller Silva desde el 10 de
diciembre hasta el 18 del mismo mes, fecha en que Jorge fue sacado junto a
Carmen Bueno Cifuentes, ambos vivos y en buen estado físico pesar de las
torturas a que fueron sometidos".

Esto fue escrito por Victor Zuñiga Arellano la mañana aquella, algunas
horas antes de que intentara fugarse de la Penitenciaría de Santiago,
cuando en el calendario corrían los días de octubre de 1985.

Largo rato se quedó Silvio mirando el interior de aquella caja, que ese
personaje vestido de pirata le había entregado en sus manos mientras
sonreía y le pedía que le firmara como un recibo conforme, la entrada de
aquel cine, donde se había pasado aquella película de Hercules contra los
Piratas y de eso ya había pasado algunos años.

_________________________________________________________________

NOTA: El Dr. S: Tarrasch es editor asociado a Pilaucoaldía.

             Todas sus opiniones son de su exclusiva responsabilidad

  
         PROGRAMA

  




 V FERIA AMBIENTAL REGION DE LOS LAGOS.   
Jueves 19 de octubre
12:00 horas:  Ceremonia de inauguración OSORNO 19, 20 Y 21 DE Octubre del 2006.

·         Himno Nacional,  Banda Escuela Emprender de Osorno

·         Palabras de Bienvenida del Alcalde Osorno

·         Baile Escuela Gabriela Mistral de Llanquihue

·         Reconocimiento a participantes y auspiciadores que han participado en las cinco Ferias

·         Palabras autoridades,  Directora Ejecutiva de la Comisión  Nacional de Medio Ambiente,
 Intendente Región de Los Región.

·         Cierre Banda Escuela Emprender, Midley folklórico de Chile

Viernes mañana:

10:00   Taller de reutilización de vidrio, durante todo el día cada 40 mínutos

10:00   Inicio de audiovisuales

11:00   Baile Latinoamericano  Escuela Inés Gallardo Alvarado

12: 00  Premiación  concurso de pintura colectiva El Bosque Es Vida de Conaf

15:00  Viernes en la tarde: Títeres Saludables "Lo que Siembras Cosechas",
Comité Comunal Vida Chile de Osorno.

Sábado mañana :

10:00   Taller de reutilización de papel, durante todo el día cada 40 mínutos

10: 00   Taller de Mándala al aire libre

12:00    Obra de Teatro: "El despertar de las serpientes"  Compañía Teatro Subterráneo

12:00      Música  y Danza de comunidades Mapuche al aire libre

15:00      Juego de Palín

Programa Charlas y Conferencias:

Lugar: Sala de Conferencia del Albergue Deportivo de la Villa Olímpica

Jueves en la tarde: 

14:30  ¿Que son los transgénicos?,  Impactos en la agricultura y salud.

María Isabel Manzur, Fundación Sociedades Sustentables

15: 30 Responsabilidad Social Empresarial, Marina Hermosilla, Masisa Chile

16:30 Interdisciplinariedad y Sustentabilidad, Francisco Ther Ríos Centro de Estudios Regionales U. de Los Lagos.

Viernes en la mañana:

10:00 Contaminación atmosférica en la ciudad  Jeanette Caroca,  Sub-Secretaría de Salud Pública, Osorno

11:00 Consumo Responsable de Leña:  Agrupación de Ingenieros Forestales por el Bosque Nativo y Universidad de Los Lagos

Viernes en la tarde:

14:30 - 17:00 Taller de difusión y análisis del Plan de acción 2007-2008 de la Estrategia Regional de Biodiversidad.

Sábado en la mañana:

10:00 – 13:00  Taller Sociedad Civil: Un Aporte a la Implementación de la Política Regional de Educación Ambiental, Comité Regional de Educación Ambiental - CREA-

Gentileza : " RED AMBIENTAL CIUDADANA DE OSORNO "

Sábado mañana :

10:00   Taller de reutilización de papel, durante todo el día cada 40 mínutos

10: 00   Taller de Mándala al aire libre

12:00    Obra de Teatro: "El despertar de las serpientes"  Compañía Teatro Subterráneo

12:00      Música  y Danza de comunidades Mapuche al aire libre

15:00      Juego de Palín

Programa Charlas y Conferencias:

Lugar: Sala de Conferencia del Albergue Deportivo de la Villa Olímpica

Jueves en la tarde: 

14:30  ¿Que son los transgénicos?,  Impactos en la agricultura y salud.

María Isabel Manzur, Fundación Sociedades Sustentables

15: 30 Responsabilidad Social Empresarial, Marina Hermosilla, Masisa Chile

16:30 Interdisciplinariedad y Sustentabilidad, Francisco Ther Ríos Centro de Estudios Regionales U. de Los Lagos.

Viernes en la mañana:

10:00 Contaminación atmosférica en la ciudad  Jeanette Caroca,  Sub-Secretaría de Salud Pública, Osorno

11:00 Consumo Responsable de Leña:  Agrupación de Ingenieros Forestales por el Bosque Nativo y Universidad de Los Lagos

Viernes en la tarde:

14:30 - 17:00 Taller de difusión y análisis del Plan de acción 2007-2008 de la Estrategia Regional de Biodiversidad.

Sábado en la mañana:

10:00 – 13:00  Taller Sociedad Civil: Un Aporte a la Implementación de la Política Regional de Educación Ambiental, Comité Regional de Educación Ambiental - CREA-

Gentileza : " RED AMBIENTAL CIUDADANA DE OSORNO "

   
      P A Z...


 "QUEREMOS LA PAZ PARA CREAR, PARA ESTUDIAR,
   PARA    COMPLETAR  LA  OBRA  COMENZADA
   Y   PARA EMPEZAR  LAS OBRAS PROMETIDAS".



 lA PAZ ES UN ANHELO PERMANENTE DE LOS SERES HUMANOS; NADIE
QUIERE VIVIR  EN MEDIO DE CONFLICTOS, PROBLEMAS, VIOLENCIA,
DESTRUCCIÓN Y MUERTE; NADIE QUIERE QUE EL CAOS, LA INCERTIDUMBRE
LA INSEGURIDAD, EL ODIO, LAS DUDAS O QUE EL TERROR SE APODEREN DEL
CORAZON  O DE LAS CALLES POR DONDE VAMOS.  UNA CONCIENCIA TRANQUILA,
UN RAZONAR CUERDO  Y LUCIDO, UN  CORAZON SABIO Y HENCHIDO DE AMOR,
DEBEN DAR COMO RESULTADO A SERES HUMANOS EN PAZ CON ELLOS MISMOS,
CON SU PROJIMO. CON LA SOCIEDAD QUE HABITAN, Y CON LA NATURALEZA QUE
LES RODEA. POCOS AHORROS TENEMOS,  SIN EMBARGO, PARA UNA CUENTA
PENDIENTE TAN ALTA; EN TANTO LOS INTERESES SUBEN Y NOS ALEJAN CADA DIA
DE LA PAZ QUE NECESITAMOS CON URGENCIA, PARA ILUMINAR, DE NUEVO LOS
SENDEROS Y TERRITORIOS PLANETARIOS.


Perdimos el paraíso entero; trabajando por la Paz
podríamos comenzar a recuperarlo.


NOTA: GABRIEL  VENEGAS, es editor asociado a Pilaucoaldía.
               Todas sus opiniones son de su exclusiva responsabilidad.

  NADIE SABE PARA QUIEN ESCRIBE.

La Nación, Domingo 8 de Octubre de 2006

Acusado en su propia tierra de "insultar la identidad turca" por hablar de la matanza de armenios en la I Guerra Mundial, el autor de "Nieve" escribe sobre las sospechas que surgen en países no occidentales cuando la labor de un intelectual cruza fronteras culturales y nacionales. Este jueves se sabrá finalmente si Pamuk gana el Nobel. Por Orhan Pamuk "¿PARA QUIÉN ESCRIBE usted?". Durante los últimos 30 años, desde que por primera vez me convertí en un escritor, ésta ha sido la pregunta que he escuchado con más frecuencia, formulada tanto por lectores como por periodistas. Sus motivaciones dependen del tiempo y del lugar, como ocurre con las cosas que desean saber. Pero todos usan el mismo desconfiado, desdeñoso tono de voz. A mediados de la década del "70, cuando por primera vez decidí convertirme en un novelista, la pregunta reflejaba el ignorante punto de vista de que el arte y la literatura eran lujos en un pobre país no occidental atribulado con problemas premodernos. También estaba la sugerencia de que alguien "tan educado y cultivado como usted" debía servir a la nación de un modo más útil, como un doctor combatiendo epidemias o como un ingeniero construyendo puentes. El filósofo francés Jean-Paul Sartre le dio crédito a este punto de vista a comienzos de la década del "70, cuando dijo que él no hubiera estado en el negocio de escribir novelas si hubiese sido un intelectual de Biafra. Años más tarde, quienes preguntaban "¿usted para quien escribe?" estaban más interesados en averiguar a qué parte de la sociedad me dirigía. Qué lectores buscaba para que leyeran y apreciaran mi trabajo. Yo sabía que esta pregunta era una trampa, porque si no contestaba "escribo para los miembros de la sociedad más pobres y más oprimidos" sería acusado de proteger los intereses de los terratenientes de Turquía y de su burguesía. Esto pese al hecho de que a cualquier escritor de buen corazón que fuera tan ingenuo como para sostener que estaba escribiendo para los campesinos y los trabajadores, rápidamente se le recordaría que sus libros muy difícilmente serían leídos por gente semianalfabeta. ESCRITO EN TURCO Durante la década del "70, cuando mi madre me preguntaba "¿para quién estás escribiendo?", su tono acongojado y compasivo me decía que ella realmente estaba preguntando "¿cómo planeas ganarte la vida?". Cuando los amigos me preguntaban para quién estaba escribiendo, estaban sugiriendo burlonamente que nadie querría nunca leer un libro escrito por alguien como yo. Treinta años más tarde escucho más que nunca esa pregunta. La pregunta tiene más que ver con el hecho de que mis novelas han sido ahora traducidas a más de 40 idiomas. Especialmente durante los últimos 10 años, mis cada vez más numerosos interrogadores parecen preocupados de que pudiera interpretar sus palabras de manera equivocada, así que ellos se inclinan a agregar: "Usted escribe en turco; entonces, ¿escribe sólo para los turcos, o piensa ahora también en la audiencia más amplia a la que llega con sus traducciones?". Ya sea que estemos hablando dentro de Turquía o fuera de mi país, la pregunta siempre está acompañada por la misma desconfiada, desdeñosa sonrisa. Eso me obliga a concluir que, si deseo asegurar la autenticidad de mi trabajo, debo responder: "Escribo solamente para los turcos". Para entender el significado de esta pregunta tenemos que recordar que el surgimiento de la novela como una forma de arte coincidió con la emergencia del Estado nación. Cuando se estaban escribiendo las grandes novelas del siglo XIX, el arte de la novela era en todos los sentidos un arte nacional. Balzac, Dickens, Dostoievski y Tolstoi escribieron para la emergente clase media de sus naciones, que podía abrir sus libros y reconocer cada ciudad, calle, casa, habitación y silla; ellos podían compartir los mismos gustos con los que comulgaban en la vida real y discutir las mismas ideas. En el siglo XIX, las novelas de estos grandes autores aparecieron primero en los suplementos de arte y cultura de los periódicos nacionales, porque sus autores le estaban hablando a la nación. Detrás de sus voces narrativas uno puede detectar a un observador preocupado por el estado de salud de su país. Hacia el final del siglo XIX, leer y escribir novelas era unirse a una discusión nacional que estaba cerrada para el exterior. Pero hoy en día la escritura de novelas conlleva un significado completamente distinto, como lo hace la lectura de las novelas. El primer cambio ocurrió en la primera mitad del siglo XX, cuando el compromiso de la novela literaria con el modernismo le valió el rango de gran arte. Tan importante como eso fueron los cambios en la comunicación que hemos visto durante los pasados 30 años; en la época de medios de comunicación globales, los narradores ya no son más personas que necesitan encaminarse solamente a la clase media de sus propios países, sino que pueden dirigirse y hacerlo inmediatamente a los lectores de todo el mundo. En la actualidad, los lectores de obras de literatura esperan un nuevo libro de Gabriel García Márquez, J. M. Coetzee o Paul Auster del mismo modo que sus predecesores esperaban una nueva novela de Dickens. El público lector mundial de esos novelistas es mucho más grande que el público lector que pueden alcanzar en sus países de origen. Los escritores narran buscando un lector ideal, la gente que aman. También pueden escribir para sí mismos, o para nadie. Todo esto es verdad. Pero también es cierto que actualmente los narradores también escriben para aquellos que los leen. Podríamos inferir de esto que los escritores de la actualidad escriben menos para sus propias mayorías nacionales (que no los leen) que para las pequeñas minorías de lectores en el mundo (que sí lo hacen). EL LECTOR UNIVERSAL Así que las preguntas incisivas, y las sospechas sobre las verdaderas intenciones de estos escritores, reflejan la intranquilidad sobre este nuevo orden cultural que ha comenzado a existir desde los últimos 30 años. Las personas que lo encuentran más perturbador son los representantes de las naciones no occidentales y de sus instituciones culturales. Los Estados no occidentales muy conflictivos que se sienten ansiosos sobre su identidad nacional y reluctantes para enfrentar las marcas negras de su historia, desconfían de los novelistas creativos que miran a la historia y al nacionalismo desde una perspectiva no nacional. Desde su punto de vista, los novelistas que no escriben para las audiencias nacionales están haciendo a ese país exótico para "consumo extranjero" y están inventando problemas que no tienen ninguna base en la realidad. Hay una sospecha paralela en Occidente, donde muchos lectores creen que las literaturas locales deben permanecer puras y verdaderas, respetando sus raíces nacionales. Su miedo secreto es que un escritor que se dirige a un público lector internacional y se inspira en tradiciones exteriores a las de su propia cultura perderá su autenticidad. Detrás de este miedo hay un lector que desea entrar en un país extranjero que ha cortado sus lazos con el mundo, y escucharlo mientras se pelea consigo mismo de un modo similar a como uno puede escuchar una discusión familiar en la casa de al lado. Si un escritor se está dirigiendo a una audiencia que incluye lectores viviendo en otras culturas y hablando otros idiomas, entonces esta fantasía también muere. Es porque todos los escritores tienen un deseo profundo de ser auténticos, que a mí incluso después de todos estos años todavía me gusta cuando me preguntan para quién escribo. Pero aunque la autenticidad de un escritor realmente depende de su habilidad para abrir su corazón al mundo en el cual vive, también igualmente depende de su habilidad para entender su propia y cambiante posición en ese mundo. No hay algo así como un lector ideal, libre de intolerancias y liberado de prohibiciones sociales o de mitos nacionales, del mismo modo que no hay algo así como un novelista ideal. Pero la búsqueda de un novelista por el lector ideal, ya sea éste nacional o internacional, comienza con el novelista imaginándolo que existe, y luego escribiendo libros con él en su pensamiento. ©The New York Times Syndicate

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LEALTAD...

Nada puede ser más triste y frustrante que la traición de los amigos,
de aquellos en que confiamos nuestros "pensamientos y acciones."
Por ello, la lealtad es un bien que enaltece a quienes la practican, porque
ayuda a crecer y fortalecer armónicamente los comportamientos individuales
y sociales. La lealtad entonces, no solo es manisfestación de "nuestra gratitud"
"de nuestros afectos", o "amistades": demuestra que valemos; es decir,
pone al descubierto los materiales de que estamos hechos o lo que somos.
Y con éstos, sí que se pueden construír las obras verdaderamente grandes.

Quiero tener la seguridad de la mañana:
ésta sabe que llegará de todas maneras,
aunque la noche se prolongue demasiado.



Nota: Del Libro..."Permiteme Ser parte de tu obra."
Gabriel Venegas V. Editor asociado a Pilaucoaldia.